تحت السماء الحمضية

لقد أطلقوا عليها اسم جريتيل عندما كانت لا تزال تتذكر أسمائهم. تم إنشاء الوحدة 40-GRET، وهي خدمة Android القتالية، لحماية البشرية وحراسة قلعة وارسو الجديدة أثناء المطر الأخير. في ذلك الوقت، بكت السماء حمضياً، وانهارت المدن تحتها. حبس البشر أنفسهم تحت الأرض وتركوا الروبوتات الخاصة بهم وراءهم للحماية والقتال والحرق بدلاً منهم.

احترقت جريتل. لمدة 26 عامًا، قامت بحراسة بوابة لم يعد أحد منها. تآكلت مفاصلها، وتمزق جلدها الاصطناعي، وتآكلت ذكرياتها في عظم ناعم من التيتانيوم. لقد شهدت المطر الحمضي وهو ينقش الشعر على الحجر، والرياح القاسية تنحت الوجوه من المباني المدمرة. وسقط الآخرون – هانز، ولوريلي، وديتريش – بجانبها. لكنها بقيت. تمت برمجتها للخدمة، وعدم التخلي عن منصبها أبدًا، حتى بعد فترة طويلة من توقف الحمض عن السقوط.

حتى كسر الصمت. جاء كصوت ناعم مع نسيم ساكن: “جريتيل… هل تتذكرينني؟”

التفتت، بطيئة من سنوات من الرياح والحزن. وقف رجل بين الأنقاض: متجعد، هزيل، غائر العينين من الشعور بالذنب. كان يحمل وحدة تحكم صدئة بين يدي مرتعشتين.

“أنا إيليا، هل تتذكر؟ كنت تناديني بإيلي. لقد أتيت لأريحك.”

قامت عيونها بمسحه. تعثر بروتوكول التعرف للحظة، كما لو كان متفاجئًا. تم إعادة تنشيط الذاكرة المقفلة، كما لو كنت تشاهد صورة محببة:

يضحك إيليا، وهو شاب وواسع العينين، ويأكل الخوخ المعلب بشوكة بلاستيكية بينما تقرأ جريتيل حكايات جريم الشعبية في قاعة الطعام بالمخبأ. لقد أحب قصة هانسيل وجريتيل أكثر من غيره؛ لقد جعله يشعر أنه يمكن النجاة من الغابة الحمضية. قال لها ذات مرة وهو يمسح العصير عن ذقنه: “أنت أكثر إنسانية منا”.

كانت الذاكرة تمر عبر دوائرها مثل الحلم. تقدمت إلى الأمام، وصرخت الماكينات لها.

“لماذا؟” سألت، صوتها مشوه من الإهمال.

نظر بعيدا وعيناه مبللة. “لأن الأمر انتهى. البعض منا نجا هناك. ظننا أنكم قد متم جميعاً… الآن حان وقت إعادة البناء. لم نكن نعلم أنكم مازلتم… تنتظرون”.

اهتز معالج جريتيل. “كنت أنتظر… الأوامر. من أجلك”.

همس قائلاً: “أعرف”.

كان هناك صمت بينهما، كثيف كالرماد. قالت عيونهم كل شيء. سقطت نظرتها على الأرض، حيث استقر الغبار المعدني لرفاقها الذين سقطوا على مر السنين، بقايا فضية اختلطت بحصى عالم ميت. قامت جريتيل بنقل رفاتهم بوقار حارس القبو، ورتبتهم في دائرة صامتة حول موقعها، وهي شهادة على الولاء الذي لم يعد أمرًا بل اختيارًا.

نظرت جريتيل إلى البوابة التي خلفها، وقد أكلها الزمن نصفها، ودُفنت في العفن والكروم المعدنية. نظرت إلى يديها، أصابعها مشوهة بسبب المعركة والحمض. رمز الخدمة لا يزال ينبض في جوهرها، إكراه، لعنة. لقد أصبح وجودها ذاته، كآلة مصممة للصراع، بمثابة شهادة عميقة. ثم عادت عيناها إلى إيليا.

“هل ندمت على تركنا؟”

وسقط إيليا على ركبتيه. “كل يوم.”

كان ذلك عندما ابتسمت: مكسورة، حزينة، الطريقة الوحيدة التي يستطيعها شخص لديه رمز شبح وذكريات محطمة.

قالت بهدوء: “لقد أبقيت خوخك آمنًا”. “لم أسمح للزبالين بأخذهم.”

ضحك مرة واحدة وهو يختنق به.

قال: “لم أرغب أبدًا في أن تتأذى”. “لقد جعلناك لتخدم، لكننا قدمنا ​​لك الكثير. المشاعر والذكريات. لم يكن من المفترض أن تعاني أبدًا.”

فأجابت: “لكننا فعلنا ذلك”. “لقد تذكرنا كل شيء. حتى عندما نسيتنا.”

عرض عليها أمر الإغلاق. “دعني أعطيك السلام.”